Per GIACOMO LEOPARDI: Libri

L'amica Susanna

Sat, 29 Dec 2007 11:07:44 GMT

Maledetto ti amerò

Maledetto è un romanzo d'invenzione che sconfina nella realtà della dura vita trascorsa in un carcere dove la dignità viene calpestata

Susanna Sarti ama gli animali, soprattutto i cani. Pensa che donino affetto senza chiedere nulla in cambio. Ascolta Tiziano Ferro. Adora Paolo Coelho.
Ama scrivere, lo fa soprattutto per sé stessa. Adora la musica, la natura, soprattutto il mare.
Si definisce una persona semplice, le piace vivere.
E' nata a Bologna, attualmente vive a Faenza. Prima di dedicarsi alla letteratura, è stata dirigente di Banca a Bologna.
Ha esordito nella narrativa con Luca (Stefano Casanova Editore, Faenza).
Ci presenta Maledetto (Editing Edizioni Treviso).

Maledetto è un libro che si compone di tre storie in una storia, ognuno di noi può "vedersi" in un personaggio.
Tutti mali del mondo derivano, secondo l'autrice, dal possesso.

Non solo il possesso di un'altra persona ma quello di momenti che non si possono toccare, tanto meno fissare e proiettare nel tempo sotto forma di una stabilità che non è di questa vita. Riconosciamo l'attimo "Carpe Diem", e non cerchiamo di più: questa, ad arrivarci, è la chiave.
Maledetto fa riflettere, pensare...

La sua intensa vicenda psicologica si sviluppa nel racconto di Mary e Lavia, due donne condannate a scontare una pena all’ergastolo. Ambedue hanno ucciso per paura del dolore, distruggendo il rispetto per se stesse. Due storie diverse, con un interrogativo comune: sottrarsi alla sofferenza o abbandonarvisi ciecamente? Tra le anguste mura di una piccola cella, segnata dal grigiore e dalla ripetizione di gesti abituali, tuttavia è ancora possibile provare dei sentimenti e intravedere le ragioni profonde delle proprie emozioni, delle proprie paure, delle proprie terribili scelte.
“Se tu dovessi scegliere, preferiresti dover morire per amore o uccidere per amore?”. Questa è la domanda che un giorno Mary pone a Lavia, la protagonista. Nessuna risposta, se non il racconto del suo rapporto con Lorenzo, musicista molto più giovane di lei, al quale si abbandona senza riflettere, aspettandosi di trovare nella passione la realizzazione di un sogno.
Maledetto di Susanna Sarti Piazza (Editing Edizioni di Treviso) ISBN:88-88879-78-1 — Prezzo: 13,00
La Editing Edizioni di Treviso dà vita, sotto la direzione di Paolo Ruffilli, a varie collane (romanzi, racconti, saggistica e poesie) per offrire al mercato editoriale testi di qualità privilegiando gli scrittori italiani di oggi. L’intenzione è anche quella di contribuire alla rivitalizzazione del genere, presentando al lettore storie animate dal gusto per la narrazione, spaziando dal poliziesco al romanzo d’avventura, alla fantascienza al romanzo storico, all’indagine psicologica, al romanzo d’amore.
La scelta dei titoli in programma è il frutto di un’attenta selezione della produzione italiana di questi anni, con la consulenza di un esperto del settore come Paolo Ruffilli che si occupa da trent’anni di produzione libraria, con l’appoggio degli archivi della Nuova Narrativa Italiana dei premi “Montblanc” e “Inedito”.
Le collane della Editing presentano, in elegante veste editoriale, opere di autori già noti, di esordienti e in via di affermazione.

Autore: Mauro Smocovich - Data: 2 febbraio 2006

Dimenticavo

Fri, 19 Oct 2007 20:07:53 GMT

Per Antonio.

Grazie della segnalazione, ma il libro del papa tetesko non lo leggerò mai. Ho ben altro da leggere!!! Ciao Anto'. E' più forte di me. Non ci riesco.

Un libro

Thu, 18 Oct 2007 14:02:45 GMT

Sto leggendo un libro pARECCHIO INTERESSANTE. tRATTASI DI : Inchiesta su Gesù di Corrado Augias e Mauro Pesce, Monadori 2007. Un libro che consiglio a tutti, nel quale la figura du Gesù viene scandagliata secondo criteri filologici e non basati sulla fede. Leggo ad esempio a pagina 123: "Molti storici sostengono che le vicende relative alla nascita di Gesù da una vergine non erano presenti nella tradizione orale antecedente ai testi canonici. Sarebbero un insermento successivo , motivato principalmente dalla necessità di mostrare che la vita di Gesù portava a compimento alcune profezie della Bibbia ebraica. Nel libro di Isaia la parola usata è almah che abbiamo detto significa giovane donna. ...Dunque i versetti che la tradizione cristiana traduce :Ecco la Vergine concepirà e partorirà un figlio, bisognerebbe piuttosto tradurli: Ecco una giovane donna concepirà e partorirà un figlio..."

Ricevo da Susanna

Wed, 24 Jan 2007 11:40:43 GMT

Carissimo Giuseppe,

ti comunico con grande emozione che è uscito il mio quarto libro, “Diviso due” edito da Edizioni Creativa.

Potrai acquistarlo su 365 bookmark:

http://www.365bookmark.it/hitlist.lasso?-session=bookmark365:3F1046EF570EC7EAE7B797B95878F787

In alternativa, sul sito dell’editore:

http://www.edizionicreativa.it/book.php?indice=diviso%20due

Per saperne di più, visita il mio sito:

www.susannasarti.com

Attendo fiduciosa un tuo riscontro!

Un abbraccio

Susanna

Verga

Wed, 10 Jan 2007 10:46:18 GMT

G. Verga - La fissità di un paesaggio dove la vita contadina si consuma giorno dopo giorno. Da Novelle rusticane - Malaria

E vi par di toccarla colle mani - come dalla terra grassa che fumi, là, dappertutto, torno torno alle montagne che la chiudono, da Agnone al Mongibello incappucciato di neve - stagnante nella pianura, a guisa dell'afa pesante di luglio. Vi nasce e vi muore il sole di brace, e la luna smorta, e la Puddara, che sembra navigare in un mare che svapori, e gli uccelli e le margherite bianche della primavera, e l'estate arsa, e vi passano in lunghe file nere le anitre nel nuvolo dell'autunno, e il fiume che luccica quasi fosse di metallo, fra le rive larghe e abbandonate, bianche, slabbrate, sparse di ciottoli; e in fondo il lago di Lentini, come uno stagno, colle sponde piatte, senza una barca, senza un albero sulla riva, liscio ed immobile. Sul greto pascolano svogliatamente i buoi, rari, infangati sino al petto, col pelo irsuto. Quando risuona il campanaccio della mandra, nel gran silenzio, volan via le cutrettole, silenziose, e il pastore istesso, giallo di febbre, e bianco di polvere anche lui, schiude un istante le palpebre gonfie, levando il capo all'ombra dei giunchi secchi.
  È che la malaria v'entra nelle ossa col pane che mangiate, e se aprite bocca per parlare, mentre camminate lungo le strade soffocanti di polvere e di sole, e vi sentite mancar le ginocchia, o vi accasciate sul basto della mula che va all'ambio, colla testa bassa. Invano Lentini, e Francofonte, e Paternò, cercano di arrampicarsi come pecore sbrancate sulle prime colline che scappano dalla pianura, e si circondano di aranceti, di vigne, di orti sempre verdi; la malaria acchiappa gli abitanti per le vie spopolate, e li inchioda dinanzi agli usci delle case scalcinate dal sole, tremanti di febbre sotto il pastrano, e con tutte le coperte del letto sulle spalle.
  Laggiù, nella pianura, le case sono rare e di aspetto malinconico, lungo le strade mangiate dal sole, fra due mucchi di concime fumante, appoggiate alle tettoie crollanti, dove aspettano coll'occhio spento, legati alla mangiatoia vuota, i cavalli di ricambio. - O sulla sponda del lago, colla frasca decrepita dell'osteria appesa all'uscio, le grandi stanzucce vuote, e l'oste che sonnecchia accoccolato sul limitare, colla testa stretta nel fazzoletto, spiando ad ogni svegliarsi, nella campagna deserta, se arriva un passeggiero assetato. - Oppure come cassette di legno bianco, impennacchiate da quattro eucalipti magri e grigi, lungo la ferrovia che taglia in due la pianura come un colpo d'accetta, dove vola la macchina fischiando al pari di un vento d'autunno, e la notte corruscano scintille infuocate. - O infine qua e là, sul limite dei poderi segnato da un pilastrino appena squadrato, coi tetti appuntellati dal di fuori, colle imposte sconquassate, dinanzi all'aia screpolata, all'ombra delle alte biche di paglia dove dormono le galline colla testa sotto l'ala, e l'asino lascia cascare il capo, colla bocca ancora piena di paglia, e il cane si rizza sospettoso, e abbaia roco al sasso che si stacca dall'intonaco, alla lucertola che striscia, alla foglia che si muove nella campagna inerte.
  La sera, appena cade il sole, si affacciano sull'uscio uomini arsi dal sole, sotto il cappellaccio di paglia e colle larghe mutande di tela, sbadigliando e stirandosi le braccia; e donne seminude, colle spalle nere, allattando dei bambini già pallidi e disfatti, che non si sa come si faranno grandi e neri, e come ruzzeranno sull'erba quando tornerà l'inverno, e l'aia diverrà verde un'altra volta, e il cielo azzurro e tutt'intorno la campagna riderà al sole. E non si sa neppure dove stia e perché ci stia tutta quella gente che alla domenica corre per la messa alle chiesuole solitarie, circondate dalle siepi dei fichidindia, a dieci miglia in giro, sin dove si ode squillare la campanella fessa nella pianura che non finisce mai.
  Però dov'è la malaria è terra benedetta da Dio. In giugno le spighe si coricano dal peso, e i solchi fumano quasi avessero sangue nelle vene appena c'entra il vomero in novembre. Allora bisogna pure che chi semina e chi raccoglie caschi come una spiga matura, perché il Signore ha detto: «Il pane che si mangia bisogna sudarlo». Come il sudore della febbre lascia qualcheduno stecchito sul pagliericcio di granoturco, e non c'è più bisogno di solfato né di decotto d'eucalipto, lo si carica sulla carretta del fieno, o attraverso il basto dell'asino, o su di una scala, come si può, con un sacco sulla faccia, e si va a deporlo alla chiesuola solitaria, sotto i fichidindia spinosi di cui nessuno perciò mangia i frutti. Le donne piangono in crocchio, e gli uomini stanno a guardare, fumando.
  Così s'erano portato il camparo di Valsavoia, che si chiamava massaro Croce, ed erano trent'anni che inghiottiva solfato e decotto d'eucalipto. In primavera stava meglio, ma d'autunno, come ripassavano le anitre, egli si metteva il fazzoletto in testa, e non si faceva più vedere sull'uscio che ogni due giorni; tanto che si era ridotto pelle ed ossa, e aveva una pancia grossa come un tamburo, che lo chiamavano il Rospo anche pel suo fare rozzo e selvatico, e perché gli erano diventati gli occhi smorti e a fior di testa. Egli diceva sempre prima di morire: - Non temete, che pei miei figli il padrone ci penserà! - E con quegli occhiacci attoniti guardava in faccia ad uno ad uno coloro che gli stavano attorno al letto, l'ultima sera, e gli mettevano la candela sotto il naso. Lo zio Menico, il capraio, che se ne intendeva, disse che doveva avere il fegato duro come un sasso e pesante un rotolo e mezzo. Qualcuno aggiungeva pure:
  - Adesso se ne impipa! ché s'è ingrassato e fatto ricco a spese del padrone, e i suoi figli non hanno bisogno di nessuno! Credete che l'abbia preso soltanto pei begli occhi del padrone tutto quel solfato e tutta quella malaria per trent'anni? -
  Compare Carmine, l'oste del lago, aveva persi allo stesso modo i suoi figliuoli tutt'e cinque, l'un dopo l'altro, tre maschi e due femmine. Pazienza le femmine! Ma i maschi morivano appunto quando erano grandi, nell'età di guadagnarsi il pane. Oramai egli lo sapeva; e come le febbri vincevano il ragazzo, dopo averlo travagliato due o tre anni, non spendeva più un soldo, né per solfato né per decotti, spillava del buon vino e si metteva ad ammanire tutti gli intingoli di pesce che sapeva, onde stuzzicare l'appetito al malato. Andava apposta colla barca a pescare la mattina, tornava carico di cefali, di anguille grosse come il braccio, e poi diceva al figliuolo, ritto dinanzi al letto e colle lagrime agli occhi: - Tè! mangia! - Il resto lo pigliava Nanni, il carrettiere per andare a venderlo in città. - Il lago vi dà e il lago vi piglia! - Gli diceva Nanni, vedendo piangere di nascosto compare Carmine. - Che volete farci, fratel mio? - Il lago gli aveva dato dei bei guadagni. E a Natale, quando le anguille si vendono bene, nella casa in riva al lago, cenavano allegramente dinanzi al fuoco, maccheroni, salsiccia e ogni ben di Dio, mentre il vento urlava di fuori come un lupo che abbia fame e freddo. In tal modo coloro che restavano si consolavano dei morti. Ma a poco a poco andavano assottigliandosi così che la madre divenne curva come un gancio dai crepacuori, e il padre che era grosso e grasso, stava sempre sull'uscio, onde non vedere quelle stanzacce vuote, dove prima cantavano e lavoravano i suoi ragazzi. L'ultimo rimasto non voleva morire assolutamente, e piangeva e si disperava allorché lo coglieva la febbre, e persino andò a buttarsi nel lago dalla paura della morte. Ma il padre che sapeva nuotare lo ripescò, e lo sgridava che quel bagno freddo gli avrebbe fatto tornare la febbre peggio di prima. - Ah! - singhiozzava il giovanetto colle mani nei capelli, - per me non c'è più speranza! per me non c'è più speranza! - Tutto sua sorella Agata, che non voleva morire perché era sposa! - osservava compare Carmine di faccia a sua moglie, seduta accanto al letto; e lei, che non piangeva più da un pezzo, confermava col capo, curva al pari di un gancio.
  Lei, ridotta a quel modo, e suo marito grasso e grosso avevano il cuoio duro, e rimasero soli a guardar la casa. La malaria non ce l'ha contro di tutti. Alle volte uno vi campa cent'anni, come Cirino lo scimunito, il quale non aveva né re né regno, né arte né parte, né padre né madre, né casa per dormire, né pane da mangiare, e tutti lo conoscevano a quaranta miglia intorno, siccome andava da una fattoria all'altra, aiutando a governare i buoi, a trasportare il concime, a scorticare le bestie morte, a fare gli uffici vili; e pigliava delle pedate e un tozzo di pane; dormiva nei fossati, sul ciglione dei campi, a ridosso delle siepi, sotto le tettoie degli stallazzi; e viveva di carità, errando come un cane senza padrone, scamiciato e scalzo, con due lembi di mutande tenuti insieme da una funicella sulle gambe magre e nere; e andava cantando a squarciagola sotto il sole che gli martellava sulla testa nuda, giallo come lo zafferano. Egli non prendeva più né solfato, né medicine, né pigliava le febbri. Cento volte l'avevano raccolto disteso, quasi fosse morto, attraverso la strada; infine la malaria l'aveva lasciato, perché non sapeva più che farsene di lui. Dopo che gli aveva mangiato il cervello e la polpa delle gambe, e gli era entrata tutta nella pancia gonfia come un otre, l'aveva lasciato contento come una pasqua, a cantare al sole meglio di un grillo. Di preferenza lo scimunito soleva stare dinanzi lo stallatico di Valsavoia, perché ci passava della gente, ed egli correva loro dietro per delle miglia, gridando, uuh! uuh! finché gli buttavano due centesimi. L'oste gli prendeva i centesimi e lo teneva a dormire sotto la tettoia, sullo strame dei cavalli, che quando si tiravano dei calci, Cirino correva a svegliare il padrone gridando uuh! e la mattina li strigliava e li governava.
  Più tardi era stato attratto dalla ferrovia che costrussero lì vicino. I vetturali e i viandanti erano diventati più rari sulla strada, e lo scimunito non sapeva che pensare, guardando in aria delle ore le rondini che volavano, e batteva le palpebre al sole per capacitarsene. La prima volta, al vedere tutta quella gente insaccata nei carrozzoni che passavano dalla stazione, parve che indovinasse. E d'allora in poi ogni giorno aspettava il treno, senza sbagliare di un minuto, quasi avesse l'orologio in testa; e mentre gli fuggiva dinanzi, gettandogli contro la faccia il fumo e lo strepito, egli si dava a corrergli dietro, colle braccia in aria, urlando in tuono di collera e di minaccia: uuh! uuh!...
  L'oste, anche lui, ogni volta che da lontano vedeva passare il treno sbuffante nella malaria, non diceva nulla, ma gli sputava contro il fatto suo scrollando il capo, davanti alla tettoia deserta e ai boccali vuoti. Prima gli affari andavano così bene che egli aveva preso quattro mogli, l'una dopo l'altra, tanto che lo chiamavano «Ammazzamogli» e dicevano che ci aveva fatto il callo, e tirava a pigliarsi la quinta, se la figlia di massaro Turi Oricchiazza non gli faceva rispondere: - Dio ne liberi! nemmeno se fosse d'oro, quel cristiano! Ei si mangia il prossimo suo come un coccodrillo! - Ma non era vero che ci avesse fatto il callo, perché quando gli era morta comare Santa, ed era la terza, egli sino all'ora di colazione non ci aveva messo un boccone di pane in bocca, né un sorso d'acqua, e piangeva per davvero dietro il banco dell'osteria. - Stavolta voglio pigliarmi una che è avvezza alla malaria - aveva detto dopo quel fatto. - Non voglio più soffrirne di questi dispiaceri -.
  Le mogli gliele ammazzava la malaria, ad una ad una, ma lui lo lasciava tal quale, vecchio e grinzoso, che non avreste immaginato come quell'uomo lì ci avesse anche lui il suo bravo omicidio sulle spalle, quantunque tirasse a prendere la quarta moglie. Pure la moglie ogni volta la cercava giovane e appetitosa, ché senza moglie l'osteria non può andare, e per questo gli avventori s'erano diradati. Ora non restava altri che compare Mommu, il cantoniere della ferrovia lì vicino, un uomo che non parlava mai, e veniva a bere il suo bicchiere fra un treno e l'altro, mettendosi a sedere sulla panchetta accanto all'uscio, colle scarpe in mano, per lasciare riposare i piedi. - Questi qui non li coglie la malaria! - pensava «Ammazzamogli» senza aprir bocca nemmeno lui, ché se la malaria li avesse fatti cadere come le mosche non ci sarebbe stato chi facesse andare quella ferrovia là. Il poveraccio, dacché s'era levato dinanzi agli occhi il solo uomo che gli avvelenava l'esistenza, non ci aveva più che due nemici al mondo: la ferrovia che gli rubava gli avventori, e la malaria che gli portava via le mogli. Tutti gli altri nella pianura, sin dove arrivavano gli occhi, provavano un momento di contentezza, anche se nel lettuccio ci avevano qualcuno che se ne andava a poco a poco, o se la febbre li abbatteva sull'uscio, col fazzoletto in testa e il tabarro addosso. Si ricreavano guardando il seminato che veniva su prosperoso e verde come il velluto, o le biade che ondeggiavano al par di un mare, e ascoltavano la cantilena lunga dei mietitori, distesi come una fila di soldati, e in ogni viottolo si udiva la cornamusa, dietro la quale arrivavano dalla Calabria degli sciami di contadini per la messe, polverosi, curvi sotto la bisaccia pesante, gli uomini avanti e le donne in coda, zoppicanti e guardando la strada che si allungava con la faccia arsa e stanca. E sull'orlo di ogni fossato, dietro ogni macchia d'aloe, nell'ora in cui cala la sera come un velo grigio, fischiava lo zufolo del guardiano, in mezzo alle spighe mature che tacevano, immobili al cascare del vento, invase anch'esse dal silenzio della notte. - Ecco! - pensava «Ammazzamogli». - Tutta quella gente là se fa tanto di non lasciarci la pelle e di tornare a casa, ci torna con dei denari in tasca -.
  Ma lui no! lui non aspettava né la raccolta né altro, e non aveva animo di cantare. La sera calava tanto triste, nello stallazzo vuoto e nell'osteria buia. A quell'ora il treno passava da lontano fischiando, e compare Mommu stava accanto al suo casotto colla bandieruola in mano; ma fin lassù, dopo che il treno era svanito nelle tenebre, si udiva Cirino lo scimunito che gli correva dietro urlando, uuh!... E «Ammazzamogli» sulla porta dell'osteria buia e deserta pensava che per quelli lì la malaria non ci era.
  Infine quando non poté pagar più l'affitto dell'osteria e dello stallazzo, il padrone lo mandò via dopo 57 anni che c'era stato, e «Ammazzamogli» si ridusse a cercar impiego nella ferrovia anche lui, e a tenere in mano la bandieruola quando passava il treno.
  Allora stanco di correre tutto il giorno su e giù lungo le rotaie, rifinito dagli anni e dai malanni, vedeva passare due volte al giorno la lunga fila dei carrozzoni stipati di gente; le allegre brigate di cacciatori che si sparpagliavano per la pianura; alle volte un contadinello che suonava l'organetto a capo chino, rincantucciato su di una panchetta di terza classe; le belle signore che affacciavano allo sportello il capo avvolto nel velo; l'argento e l'acciaio brunito dei sacchi e delle borse da viaggio che luccicavano sotto i lampioni smerigliati; le alte spalliere imbottite e coperte di trina. Ah, come si doveva viaggiar bene lì dentro, schiacciando un sonnellino! Sembrava che un pezzo di città sfilasse lì davanti, colla luminaria delle strade, e le botteghe sfavillanti. Poi il treno si perdeva nella vasta nebbia della sera, e il poveraccio, cavandosi un momento le scarpe, seduto sulla panchina, borbottava: - Ah! per questi qui non c'è proprio la malaria! -

Ancora Verga. da Rosso Malpelo

Wed, 06 Sep 2006 08:58:39 GMT

Allora Malpelo si grattava il capo, e sorridendo gli faceva un certo verso da monellaccio malizioso che la sa lunga. - Tua madre ti dice così perché, invece dei calzoni, tu dovresti portar la gonnella -.

E dopo averci pensato un po':

- Mio padre era buono, e non faceva male a nessuno, tanto che lo chiamavano Bestia. Invece è là sotto, ed hanno persino trovato i ferri, le scarpe e questi calzoni qui che ho indosso io -.

Da lì a poco, Ranocchio, il quale deperiva da qualche tempo, si ammalò in modo che la sera dovevano portarlo fuori dalla cava sull'asino, disteso fra le corbe, tremante di febbre come un pulcin bagnato. Un operaio disse che quel ragazzo non ne avrebbe fatto osso duro a quel mestiere, e che per lavorare in una miniera, senza lasciarvi la pelle, bisognava nascervi. Malpelo allora si sentiva orgoglioso di esserci nato, e di mantenersi così sano e vigoroso in quell'aria malsana, e con tutti quegli stenti. Ei si caricava Ranocchio sulle spalle, e gli faceva animo alla sua maniera, sgridandolo e picchiandolo. Ma una volta, nel picchiarlo sul dorso, Ranocchio fu colto da uno sbocco di sangue; allora Malpelo spaventato si affannò a cercargli nel naso e dentro la bocca cosa gli avesse fatto, e giurava che non avea potuto fargli poi gran male, così come l'aveva battuto, e a dimostrarglielo, si dava dei gran pugni sul petto e sulla schiena, con un sasso; anzi un operaio, lì presente, gli sferrò un gran calcio sulle spalle: un calcio che risuonò come su di un tamburo, eppure Malpelo non si mosse, e soltanto dopo che l'operaio se ne fu andato, aggiunse:

- Lo vedi? Non mi ha fatto nulla! E ha picchiato più forte di me, ti giuro! -

Intanto Ranocchio non guariva, e seguitava a sputar sangue, e ad aver la febbre tutti i giorni. Allora Malpelo prese dei soldi della paga della settimana, per comperargli del vino e della minestra calda, e gli diede i suoi calzoni quasi nuovi, che lo coprivano meglio. Ma Ranocchio tossiva sempre, e alcune volte sembrava soffocasse; la sera poi non c'era modo di vincere il ribrezzo della febbre, né con sacchi, né coprendolo di paglia, né mettendolo dinanzi alla fiammata. Malpelo se ne stava zitto ed immobile, chino su di lui, colle mani sui ginocchi, fissandolo con quei suoi occhiacci spalancati, quasi volesse fargli il ritratto, e allorché lo udiva gemere sottovoce, e gli vedeva il viso trafelato e l'occhio spento, preciso come quello dell'asino grigio allorché ansava rifinito sotto il carico nel salire la viottola, egli borbottava:

- È meglio che tu crepi presto! Se devi soffrire a quel modo, è meglio che tu crepi! -

E il padrone diceva che Malpelo era capace di schiacciargli il capo, a quel ragazzo, e bisognava sorvegliarlo.

Finalmente un lunedì Ranocchio non venne più alla cava, e il padrone se ne lavò le mani, perché allo stato in cui era ridotto oramai era più di impiccio che altro. Malpelo si informò dove stesse di casa, e il sabato andò a trovarlo. Il povero Ranocchio era più di là che di qua; sua madre piangeva e si disperava come se il figliuolo fosse di quelli che guadagnano dieci lire la settimana.

Cotesto non arrivava a comprenderlo Malpelo, e domandò a Ranocchio perché sua madre strillasse a quel modo, mentre che da due mesi ei non guadagnava nemmeno quel che si mangiava. Ma il povero Ranocchio non gli dava retta; sembrava che badasse a contare quanti travicelli c'erano sul tetto. Allora il Rosso si diede ad almanaccare che la madre di Ranocchio strillasse a quel modo perché il suo figliuolo era sempre stato debole e malaticcio, e l'aveva tenuto come quei marmocchi che non si slattano mai. Egli invece era stato sano e robusto, ed era malpelo, e sua madre non aveva mai pianto per lui, perché non aveva mai avuto timore di perderlo.

Poco dopo, alla cava dissero che Ranocchio era morto, ed ei pensò che la civetta adesso strideva anche per lui la notte, e tornò a visitare le ossa spolpate del grigio, nel burrone dove solevano andare insieme con Ranocchio. Ora del grigio non rimanevano più che le ossa sgangherate, ed anche di Ranocchio sarebbe stato così. Sua madre si sarebbe asciugati gli occhi, poiché anche la madre di Malpelo s'era asciugati i suoi, dopo che mastro Misciu era morto, e adesso si era maritata un'altra volta, ed era andata a stare a Cifali colla figliuola maritata, e avevano chiusa la porta di casa. D'ora in poi, se lo battevano, a loro non importava più nulla, e a lui nemmeno, ché quando sarebbe divenuto come il grigio o come Ranocchio, non avrebbe sentito più nulla.

Verso quell'epoca venne a lavorare nella cava uno che non s'era mai visto, e si teneva nascosto il più che poteva. Gli altri operai dicevano fra di loro che era scappato dalla prigione, e se lo pigliavano ce lo tornavano a chiudere per anni ed anni. Malpelo seppe in quell'occasione che la prigione era un luogo dove si mettevano i ladri, e i malarnesi come lui, e si tenevano sempre chiusi là dentro e guardati a vista.

Da quel momento provò una malsana curiosità per quell'uomo che aveva provata la prigione e ne era scappato. Dopo poche settimane però il fuggitivo dichiarò chiaro e tondo che era stanco di quella vitaccia da talpa, e piuttosto si contentava di stare in galera tutta la vita, ché la prigione, in confronto, era un paradiso, e preferiva tornarci coi suoi piedi.

- Allora perché tutti quelli che lavorano nella cava non si fanno mettere in prigione? - domandò Malpelo.

- Perché non sono malpelo come te! - rispose lo Sciancato. - Ma non temere, che tu ci andrai! e ci lascerai le ossa! -

Invece le ossa le lasciò nella cava, Malpelo come suo padre, ma in modo diverso. Una volta si doveva esplorare un passaggio che doveva comunicare col pozzo grande a sinistra, verso la valle, e se la cosa andava bene, si sarebbe risparmiata una buona metà di mano d'opera nel cavar fuori la rena. Ma a ogni modo, però, c'era il pericolo di smarrirsi e di non tornare mai più. Sicché nessun padre di famiglia voleva avventurarcisi, né avrebbe permesso che si arrischiasse il sangue suo, per tutto l'oro del mondo.

Malpelo, invece, non aveva nemmeno chi si prendesse tutto l'oro del mondo per la sua pelle, se pure la sua pelle valeva tanto: sicché pensarono a lui. Allora, nel partire, si risovvenne del minatore, il quale si era smarrito, da anni ed anni, e cammina e cammina ancora al buio, gridando aiuto, senza che nessuno possa udirlo. Ma non disse nulla. Del resto a che sarebbe giovato? Prese gli arnesi di suo padre, il piccone, la zappa, la lanterna, il sacco col pane, il fiasco del vino, e se ne andò: né più si seppe nulla di lui.

Così si persero persin le ossa di Malpelo, e i ragazzi della cava abbassano la voce quando parlano di lui nel sotterraneo, ché hanno paura di vederselo comparire dinanzi, coi capelli rossi e gli occhiacci grigi.

La Lupa

Tue, 05 Sep 2006 16:50:51 GMT

Era alta, magra, aveva soltanto un seno fermo e vigoroso da bruna - e pure non era più giovane - era pallida come se avesse sempre addosso la malaria, e su quel pallore due occhi grandi così, e delle labbra fresche e rosse, che vi mangiavano.

Al villaggio la chiamavano la Lupa perché non era sazia giammai - di nulla. Le donne si facevano la croce quando la vedevano passare, sola come una cagnaccia, con quell'andare randagio e sospettoso della lupa affamata; ella si spolpava i loro figliuoli e i loro mariti in un batter d'occhio, con le sue labbra rosse, e se li tirava dietro alla gonnella solamente a guardarli con quegli occhi da satanasso, fossero stati davanti all'altare di Santa Agrippina. Per fortuna la Lupa non veniva mai in chiesa, né a Pasqua, né a Natale, né per ascoltar messa, né per confessarsi. - Padre Angiolino di Santa Maria di Gesù, un vero servo di Dio, aveva persa l'anima per lei.

Giovanni Verga - La Lupa

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Con La Lupa ci troviamo, anche qui, in una tragedia che sarebbe di per sé complicatissima, una tragedia dell’incesto, che ha tutta un’illustre storia artistica dai poeti greci all’Alfieri, e che il Verga si. è provato ad adombrare in creature elementari. Ormai sappiamo che questo è il suo ufficio di poeta nuovo: cogliere nei primitivi gli stessi drammi, che una letteratura dotta ha fino allora rappresentato in personaggi illustri. [...] Quello della Lupa è precisamente il dramma etico della sensualità. C’è una specie di terrore religioso, diffuso in tutto il racconto, per il peccare disperato e fatale di questa donna. Di questo terrore religioso e invasa la stessa protagonista, la quale subisce la sua colpa, il suo desiderio peccaminoso, come una legge inesorabile e imperscrutabile; essa accetta tutte le tragiche conseguenze del suo peccare, con una calma eroica, quasi con la serenità di chi affronta un martirio. Bastano i tratti dell’ultimo incontro con Nanni, che viene incontro per ammazzarla, con la scure levata in alto:

La Lupa lo vide venire, pallido e stralunato, colla scure che luccicava al sole, e non si arretrò di un sol passo, non chinò gli occhi, seguitò ad andargli incontro, con le mani piene di tmanipoL di papaveri rossi, e mangiandoselo con gli occhi neri.

La passione del desiderio le dà una superiorità disumana: non e esagerato dire che essa è un’eroina, e una martire fermissima del suo stesso peccare. In cotesta risolutezza tragica è precisamente il suo riscatto. Anche per questo bozzetto, possiamo ricordare D’Annunzio, per la più brusca illuminazione del temperamento di due artisti così diversi. Nel D’Annunzio c’è soltanto la bramosia del maschio per la femmina, urna bramosia puramente fisica e belluina. Sono corpi che lottano, nei racconti dell’abruzzese, mentre qui, nel Verga, anche dove la sensualità domina, sono anime. Il desiderio carnale nel D’Annunzio ha sempre qualcosa di gioioso, e la tristezza animale c’è, nei suoi eroi, soltanto dopo soddisfatta la cupidigia dei sensi, quando si placa la turgidezza del sangue, e subentra la stanchezza impotente: tristezza egoistica sempre, come gioia egoistica. Nel Verga invece anche il desiderio sensuale splende di una luce tragica, il desiderio è una sofferenza, un’agonia. La Lupa ama, e prova, fissando negli occhi il suo uomo, « la sete che si ha nelle ore calde di giugno, in fondo alla pianura . Tale passione risveglia precisamente l’impressione di un paesaggio affocato e arso. Quel peccare porta in sé stesso la sua pena, il suo castigo. E la Lupa pur di star sempre alle calcagna di Nanni, nel tempo della mietitura, affastella « manipoli su manipoli, e covoni su covoni, senza stancarsi mai, senza rizzarsi un momento sulla vita, senza accostare le labbra al fiasco ». Però incombe su lei la penitenza cruda di quel paesaggio, di quei « campi immensi, dove scoppiettava sol tanto il volo dei grilli, quando il sole batteva a piombo ».

Anche nei momenti più espansivi della passione, quando la dolcezza di un’immagine sembra un alito di freschezza e di refrigerio, — come quelle parole di una semplicità antica, da. poesia greca: Te voglio! Te che sei bello come il sole, e dolce come il miele. Voglio te! » —, anche in quei momenti di abbandono idillico, c’è sempre la tristezza intenta di quel cielo immite, che è come l’inferno intimo dell’anima per la trista passione.

Una sera ella glielo disse, mentre gli uomini sonnecchiavamo nell’aia, stanchi dalla lunga giornata, ed i cani uggiolavano per la vasta campagna nera: — Te voglio! Te che sei bello, ecc, ecc.

Dove l’ardore della confessione è come perseguitato da immagini ossessive, gravose e cupe: gli uomini che sonnecchiano stanchi dopo la lunga giornata e i cani uggiolanti per la vasta campagna nera.

E infine, come sentendo il peso, il tribolo, di quel suo peccato, la Lupa s’infligge da sé la sua penitenza; difatti va pei campi a lavorare cogli uomini, « proprio come un uomo, a sarchiare, a zappare, a governare le bestie, a potare le viti, fosse stato greco e levante di gennaio, oppure scirocco di agosto ». E in tutte quelle fatiche c’è l’affollarsi e l’ansito. stesso della passione, e il cruccio che la passione porta con sé. Cotesta caparbietà nel peccare e nel soffrire crea per l’appunto la grandezza solitaria della protagonista, che, in certi momenti, addirittura campeggia come la sinistra divinità del paesaggio, superiore alle stesse leggi fisiche a cui soccombono tutti gli altri uomini e gli stessi animali.

...allorquando i muli lasciavano cader la testa penzoloni, e gli uomini dormivano bocconi a ridosso del muro a tramontana... la gnà Pina era la sola anima viva che si vedesse errare per la campagna, sui sassi infuocati delle viottole, fra le stoppie riarse dei campi immensi, che si perdevano nell’afa, lontan lontano, verso l’Etna nebbioso, dove il cielo si aggravava sull’orizzonte.

Quanto alla tecnica artistica del racconto, c’è da osservare che lo scrittore si serve di poche pennellate per dipingere l’interna vita morale della protagonista: basta l’aggettivo « pallida », ma accompagnato ad altre note, in violento contrasto con quel pallore, e tutto il periodo prende un’andatura impetuosa e cupa:

...era pallida come se avesse sempre addosso la malaria, e su quel pallore due occhi grandi così, e delle labbra fresche e rosse, che vi mangiavano.

Lo stesso contrasto è nel finale, dove quella magrezza avida e quella pallidezza risoluta paiono nascere dalle « mani piene di manipoli di papaveri rossi ». Queste note semplicissime esprimeranno al tempo stesso l’ardore e la macerazione del desiderio e quella sua tragica volontà di martirio. Però direi che l’artista, in tutto il resto del racconto, non ha seguito un procedimento pittorico, ma piuttosto una tecnica di scultore. Quella sua Lupa nella nostra fantasia vive come una rapida scultura drammatica, un dramma raggruppato in linee. Questa volta lo scrittore non ci dà, come in Rosso Malpelo, il ritratto della vita interiore della protagonista, non si indugia in analisi e commenti musicali di stati d’animo, ma richiama bruscamente desideri, sentimenti e sensazioni, in un gesto, in una linea, in un movimento.

Da ciò, la rapidità del racconto, il più rapido della raccolta; ed è questa una rapidità intrinseca allo spirito del racconto stesso. Per quella pienezza etica che ha nel Verga anche la passione sensuale, non ci può essere in lui indugio per ricami e capricci sulla sensualità. La sensualità verghiana ha un’anima, una coscienza, che ci batte e ci frusta avanti a sé, perché si giunga a una risoluzione. Per le femmine e i maschi dannunziani, invece, che non vi-vono altro che sensualmente, gli indugi sensuali, e carezzevoli sono una vaga necessità. Poiché in loro c’è uno stacco delle passioni carnali da tutto il resto, tecnicamente tale dista eco si riflette nello stile, che è compassato, distante, preciso nei particolari, nobile e aulico nell’esprimere anche i moti più volgari, esteriormente tragico, quasi estraneo a quella carne viva, che si muove nel racconto.

Lo stile del Verga pare invece plasmato dalla e con la stessa sostanza delle passioni rappresentate; è uno stile che viene dalle cose, rapido, intenso, coerente, dal principio alla fine, alla vita del racconto, così che pare intessuto delle stesse parole che avrebbero potuto dire di sd i personaggi, nel calore dei loro affetti. [...]

Questa specie di terrore religioso della. passione incestuosa, che nella protagonista, difatti non solo vive in lei, ma è diffuso attorno alla sua persona: lei se ne avvolge e adorna come della. sua atmosfera, del suo manto e della sua corona. I commenti delle donnicciuole sono pervasi da questo affascinato sentimento del mistero peccaminoso della protagonista, e istintivamente la loro voce pettegola si accora e s’abbassa di tono, come davanti a una divinità paurosa: - Padre Angiolino di Santa Maria di Gesù, un vero servo di Dio, ave va persa l’anima per lei -. Nel racconto, gli altri personaggi sono appena abbozzati; su tutta la scena campeggia sempre solitaria la Lupa. C’è Maricchia, la figliuola, la quale è messa lì per dar risalto al furore e alla risolutezza della madre: «... sua madre l’afferrò pe’ capelli, davanti al focolare, e le disse co’ denti stretti: — Se non lo pigli ti anmazzo! »-. Più nettamente individuato è Nann, sobrio e duro al lavoro, come chi mira ad assicurarsi uno stato. Egli vorrebbe tentare una qualche grossa ironia sulla cupidigia a sensuale della sua persecutrice, e ci riesce bene in principio. Sentiamo un’indolenza motteggiatrice, come di uomo che bada solo ai suoi interessi, in quel suo pigro domandare « O che avete, gnà Pina? »,. « Che volete, gnà Pina? », alla donna che l’incalza alle calcagna. Il suo tono di uomo interessato e che pesa sulla bilancia i varii partiti lo scorgiamo anche in quel suo asciutto, concludere, quando la Lupa gli ha fatto la proposta del matrimonio con la figliuola: « Se è così. se ne può parlare a Natale, disse Nanni ». . Sobrietà caratteristica dell’uomo posato e positivo. E l’artista si è servito di tale psicologia, accennata in iscorcio, per dare un’impressione ancora più potente e più prevaricante della malia peccaminosa della donna: anche l’uomo posato e positivo si lascia stregare dal demonio!

C’è da avvertire che questo abbozzo troppo rapido degli altri personaggi non è un difetto, ma piuttosto un effetto d’arte; la soggezione psicologica di Nanni e di Maricchia alla madre è diventata un limite nella rappresentazione. I due personaggi secondari, perché appena accennati, finiscono col dare maggior risalto alla protagonista. Ciò che si può osservare in particolar modo nella chiusa: a rigore, li, noi dovremmo esser presi dalla figura di Nanni, che s’avanza pallido, stralunato, con la scure che luccicava al sole, ma invero, anche in questa scena, chi domina è la donna. Nanni, davanti a quella fermezza eroica, di vittima druidica che s’avanza, avida, verso il suo martirio, è soltanto un piccolo uomo balbettante: « — Ah! malanno all’anima vostra! balbettò Nanni ».

Della novella, c’è solo un punto, in cui il lettore intoppa. Là dove c’è la traduzione, piuttosto stentata, di un proverbio siciliano (« In quell’ora fra vespero e nona, in cui non ne va in volta femmina buona »), e che viene ripetuto, come un ritornello tragico, tra i singhiozzi, da Nanni, in un momento in cui cede ancora una volta all’imperio delittuoso della donna.

Il Verga ha spesso abusato dei proverbi siciliani; talvolta essi nascono spontanei e suggestivi, ma altre volte sono zeppe letterarie. Giacché, come c’è una letteratura dotta, che si può ripetere, così c’è anche una letteratura popolare, vernacola, che può diventare accademia.

Luigi Russo

(brano tratto da Giovanni Verga, Laterza, Bari, 1971,pag. 103 e segg.)

Da "Nedda" di Giovanni Verga

Tue, 05 Sep 2006 11:29:01 GMT

- Ma tu hai la febbre! - gli disse Nedda.

- Sì, ma ora che son qui mi lascerà; ad ogni modo non mi coglie che ogni tre giorni -.

Ella lo guardava senza parlare, e sentiva stringersi il cuore, vedendolo così pallido e dimagrato. - E potrai reggerti sui rami alti? - gli domandò.

- Dio ci penserà! - rispose Janu. - Addio, non posso far aspettare il carrettiere che mi ha dato un posto sul suo carro dalla Piana sin qui. A rivederci presto! - e non si moveva. Quando finalmente se ne andò, ella lo accompagnò sino alla strada maestra, e lo vide allontanarsi, senza una lagrima, sebbene le sembrasse che stesse a vederlo partire per sempre; il cuore ebbe un'altra strizzatina, come una spugna non spremuta abbastanza - nulla più, ed egli la salutò per nome alla svolta della via.

Tre giorni dopo udì un gran cicaleccio per la strada. Si affacciò al muricciolo, e vide in mezzo ad un crocchio di contadini e di comari Janu disteso su di una scala a piuoli, pallido come un cencio lavato, e colla testa fasciata da un fazzoletto tutto sporco di sangue. Lungo la via dolorosa, prima di giungere al suo casolare, egli, tenendola per mano, le narrò come, trovandosi così debole per le febbri, era caduto da un'alta cima, e s'era concio in quel modo. - Il cuore te lo diceva: - mormorava con un triste sorriso. Ella l'ascoltava coi suoi grand'occhi spalancati, pallida come lui e tenendolo per mano. Il domani egli morì.

Allora Nedda, sentendo muoversi dentro di sé qualcosa che quel morto le lasciava come un triste ricordo, volle correre in chiesa a pregare per lui la Vergine Santa. Sul sacrato incontrò il prete che sapeva la sua vergogna, si nascose il viso nella mantellina e tornò indietro derelitta.

Adesso, quando cercava del lavoro, le ridevano in faccia, non per schernire la ragazza colpevole, ma perché la povera madre non poteva più lavorare come prima. Dopo i primi rifiuti, e le prime risate, ella non osò cercare più oltre, e si chiuse nella sua casipola, al pari di un uccelletto ferito che va a rannicchiarsi nel suo nido. Quei pochi soldi raccolti in fondo alla calza se ne andarono l'un dopo l'altro, e dietro ai soldi la bella veste nuova, e il bel fazzoletto di seta. Lo zio Giovanni la soccorreva per quel poco che poteva, con quella carità indulgente e riparatrice senza la quale la morale del curato è ingiusta e sterile, e le impedì così di morire di fame. Ella diede alla luce una bambina rachitica e stenta; quando le dissero che non era un maschio pianse come aveva pianto la sera in cui aveva chiuso l'uscio del casolare dietro al cataletto che se ne andava, e s'era trovata senza la mamma; ma non volle che la buttassero alla Ruota.

- Povera bambina! Che incominci a soffrire almeno il più tardi che sia possibile! - disse.

Le comari la chiamavano sfacciata, perché non era stata ipocrita, e perché non era snaturata. Alla povera bambina mancava il latte, giacché alla madre scarseggiava il pane. Ella deperì rapidamente, e invano Nedda tentò spremere fra i labbruzzi affamati il sangue del suo seno. Una sera d'inverno, sul tramonto, mentre la neve fioccava sul tetto, e il vento scuoteva l'uscio mal chiuso, la povera bambina, tutta fredda, livida, colle manine contratte, fissò gli occhi vitrei su quelli ardenti della madre, diede un guizzo, e non si mosse più.

Nedda la scosse, se la strinse al seno con impeto selvaggio, tentò di scaldarla coll'alito e coi baci, e quando s'accorse che era proprio morta, la depose sul letto dove aveva dormito sua madre, e le s'inginocchiò davanti, cogli occhi asciutti e spalancati fuor di misura.

- Oh! benedette voi che siete morte! - esclamò. - Oh! benedetta voi, Vergine Santa! che mi avete tolto la mia creatura per non farla soffrire come me! -

Una scrittrice siciliana

Tue, 29 Aug 2006 07:45:49 GMT

Silvana Grasso sulla... Luna

Il mensile Luna in edicola ad agosto, ha dedicato alla scrittrice Silvana Grasso un’intera pagina, eleggendola “Donna del mese”. La Grasso, che a partire da settembre sarà ospite fissa nella trasmissione Unomattina della Rai, ha confessato al giornale di Class Editori i suoi gusti e le sue debolezze, partendo dalle motivazioni che l’hanno spinta qualche mese addietro a dare alle stampe 7 uomini 7, che la stessa autrice non ha esitato a definire “più che un romanzo breve una lunga vacanza”. Ecco, per capitoletti, cosa ha scritto il mensile Luna.

La mia vita
"Sono nata nelle case popolari, in un paese vicino Catania, vivo a Gela. La cifra della mia vita é stata l’incertezza come stato sociale, economico e di lingua.La parola università era per me quella che faceva la differenza: chi studiava, mangiava, vestiva e parlava meglio di me. Chi aveva un corredo di vantaggi che io non avevo. Forte di questa insicurezza, ho studiato e il resto – i libri soprattutto – é stato conseguenza. Il mio nuovo romanzo però (7 uomini 7, peripezie di una vedova, Flaccovio editore, ndr) é cosa diversa. E’ il diario di una vacanza (sono uscita un attimo dalla gabbia, dall’ergastolo della buona scrittura), é autobiografico: racconta di come, nove anni fa, sono rimasta vedova diventando persona pericolosa per tutte le donne sposate di Gela. E’ la storia del tentativo di espellermi dal partito delle single della provincia, facendomi incontrare con uomini mostruosi. Se sono ancora single? Ma certo".
I miei amici
"Giacomo Leopardi, perché rileggo ogni anno le Operette morali,, ascolto la sua voce e le sue parole tornano a ricordarmi, nel caso lo dimenticassi, di considerare meno di niente la sicumera di alcuni. Di quelli che credono di essere potenti".
I miei maestri
"Il maestro é la strada, o meglio, é l’ambulante di strada che con una parola sa scatenare il fuoco d’artificio. Ha forza e ironia e il suo eloquio brucia. Ne ammiro la lapidarietà e la capacità di sintesi. E, certo, cerco di imparare da ludi volta in volta".
Un luogo che odio
"La mia camera da letto, perché non ci dormo mai con nessuno e nel tempo si é trasformata nella succursale di un posto di lavoro, é uno studio, un ufficio. Vi sopravvive quel che odio più di tutto, il letto, vedovo e orbo, o meglio orfano".
Il mio portafortuna
"Un’infanzia senza cose o porta alla bulimia o all’anoressia da cose. Appartengo alla seconda frangia. Il mio talismano non é un oggetto, sono frasi, quelle che mi colpiscono le sento per strada, le trovo nei libri. E le ripeto nei miei libri, é il mio modo di dire: “Grazie”".
Il mio disco
"Quando ascoltai per la prima volta Ed io é tra di voi di Charles Aznavour intuii che era una sorta di rilettura del frammento dell’Ode della gelosia di Saffo. Il che fu poi confortato in un’intervista. Ecco, questo fatto mi ha legato alla canzone".
Il cinema che amo
"Non amo andare al cinema così cito senza remore Perduto amor di Franco Battiato. E’ una crociata per seppellire il cinema tradizionale e al tempo stesso mi ispira tenerezza: ha tutte le pecche di quello che si potrebbe definire artigianato patetico".
I luoghi che amo
"Quelli che rappresentano il silenzio e il raccoglimento, idealmente direi il deserto. E poi amo i cimiteri, ma quelli solo per le epigrafi, io credo che la storia di un popolo sia scritta nelle sue epigrafi. E mi rammarico che quelle di oggi siano così inespressive".
Il mio libro
"Il mio libro preferito é quello che gli autori non hanno scritto. per gli altri, ebbene, siamo tutti degni di decapitazione. io per prima. Salvo la Divina Commedia e la tragedia attica. Se il mondo avesse a disposizione queste opere e basta, avrebbe il suo viatico".

Una scoperta

Fri, 23 Jun 2006 08:22:35 GMT

www.corriere.it

Inediti

Svelato il mistero del codice: è Boccaccio

Scoperto un testo autobiografico del celebre scrittore. L’autore, già anziano, scrisse un libro d’amore su richiesta di un amico

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Può capitare al filologo quel che capita spesso al detective: che si imbatta in indizi che lo portano su piste inattese rispetto a quelle previste. Prendiamo il caso di Beatrice Barbiellini Amidei, ricercatrice di Filologia romanza alla Statale di Milano. Aveva cominciato, qualche anno fa, a studiare la novella di Griselda per verificare in che misura il capolavoro di Boccaccio fosse debitore di un famoso trattatello in latino del XII secolo, il De Amore di Andrea Cappellano, una sorta di vademecum laico sul comportamento amoroso. Su questa pista, la Barbiellini si è casualmente imbattuta in un manoscritto cartaceo vergato prima del 1372 e conservato alla Biblioteca Riccardiana di Firenze (con la segnatura 2317).

Questo manoscritto contiene un volgarizzamento dei primi due libri del De Amore e altri materiali molto interessanti: due letterine amorose; quattro sonetti anonimi; una ballata (la cui prima stanza è attribuita a Dante) accompagnata da una prosa in forma di lettera amorosa alla donna; una lode alla donna, sempre in forma di lettera, scritta sul modello del linguaggio mistico; la conclusione in cui l’autore dell’intero codice parla al lettore, facendo riferimento al libro come a un organismo unitario. Bisogna tener presente che i codici coevi di questo genere sono di solito meno eleganti nella forma e soprattutto raccolgono materiali eterogenei senza avere nessuna pretesa di unità tematica e stilistica. In questo caso, trovandosi di fronte a un vero e proprio libro (così come dichiarato dall’anonimo autore nella chiusa) in cui la parte finale richiama esplicitamente il testo d’apertura, la Barbiellini è andata oltre ponendosi la domanda cruciale: chi l’ha compilato? Il tutto (risposta compresa) è consegnato a un saggio apparso nell’ultimo numero della rivista Medioevo romanzo. La tematica erotica che percorre il codice, la notevole qualità stilistica, l’elegante uniformità grafica, le rubriche in rosso e i capilettera pure in rosso fanno pensare a questo libro come al progetto di un autore non sprovveduto: «Un letterato ardito e abile - scrive la Barbiellini -, in grado di padroneggiare diverse tipologie testuali».

Un letterato che scrive poco prima del 1372, unica data presente nella nota di possesso in fondo al codice, e che dimostra di conoscere a menadito la poesia del Duecento e le opere di Dante, avventurandosi persino a completare una ballata frammentaria dell’Alighieri senza sfigurare. Al che si aggiunge l’ampia gamma di citazioni (da «l’ardente fiamma di Dido» a Tristano e Isotta, da Lancillotto e Ginevra allo scrittore di exempla Valerio Massimo). A questo punto, la Barbiellini si ricorda dell’importanza che ha il De Amore per l’ultima novella del Boccaccio e del riferimento (presente nella chiusa) al tema del mezzano, tanto caro all’autore del Decameron (definito Galeotto). Ma, come l’investigazione poliziesca, anche la filologia richiede molta cautela e piedi di piombo. Si trattava dunque di andare alla ricerca di spie e microspie, facendo ulteriori verifiche: stilistiche, tematiche, lessicali, linguistiche, grafiche e chi più ne ha più ne metta. Ecco, in breve, questa verifica. I motivi ricorrenti nelle opere di Boccaccio ben presenti nel codice Riccardiano sono diversi: la lettera, l’umana fragilità, le donne pietose e misericordiose, le donne come angelo, la fiamma d’amore, l’«assoluta fedeltà» dell’amante (che compare in Griselda), e poi il motivo principe del mezzano d’amore. Atri elementi: l’aneddoto del tiranno ateniese Pisistrato (citato come Fisistrato), tratto da Valerio Massimo come esempio di umanità e pietà e presente nel congedo del nostro codice, compare ben tre volte in un’opera di Boccaccio, il Filocolo , nella stessa forma con la «F» iniziale. Un aneddoto che compare nelle Esposizioni di Boccaccio (il suo lavoro esegetico sulla Divina Commedia ) ritorna nel volgarizzamento del Cappellano. E poi c’è tutta una serie di sintagmi e formule stilistiche che dalle opere maggiori e minori di Boccaccio rimbalzano nel nostro Riccardiano; ci sono immagini dantesche che ser Giovanni commentò da par suo utilizzandole nelle Rime e che tornano nei testi poetici del nostro codice; c’è la citazione di un amico di Boccaccio, Agnolo Torini, «uno degli esponenti delle confraternite laiche» satireggiato nel Decameron .

Non mancano spie lessicali che si possono definire boccacciane (come l’aggettivo «melato» - dolce come il miele - che troviamo in varie combinazioni nel volgarizzamento come nel Decameron ), c’è la passione del vecchio Boccaccio per il linguaggio biblico e misticheggiante. Ma, scrive la Barbiellini, «la lingua in generale appare vicina a quella di Boccaccio nelle sue varie opere volgari (...). Il linguaggio utilizzato per la traduzione dal Cappellano è nel suo insieme il linguaggio della cortesia utilizzato da Boccaccio in generale». Ma vale la pena aggiungere che la Barbiellini non trascura neanche l’impaginazione, comune ad altri codici boccacceschi e alcune osservazioni sulla grafia. Questione spinosa. Perché la grafia di Boccaccio cambia nelle diverse fasi della sua vita. La scrittura cancelleresca del Riccardiano non somiglia a prima vista alla scrittura che compare nei codici autografi di Boccaccio. Ma... Due soli codici cartacei sono attribuiti alla sua mano (gli altri sono di pergamena) e, confrontando alcuni tratti del Boccaccio anziano (nel ’72 ha 59 anni), si riscontrano non poche coincidenze, su cui qui non è il caso di insistere troppo, come certe aste, doppie e singole, delle «f» e delle «s». L’ipotesi, insomma (ma a questo punto, con tutte le possibili cautele filologiche, è più che un’ipotesi, anche se la Barbiellini cela le sue certezze dietro un «attribuibile a Boccaccio» che ricorda il Contini alle prese con il Fiore di Dante), è che ci troviamo di fronte a un manoscritto autografo con testi inediti di ser Giovanni. Anzi, a un vero e proprio libro amoroso, probabilmente destinato a un giovane amico che ne aveva fatto richiesta allo scrittore ormai anziano, perfettamente padrone dei vari codici della letteratura erotica. E forse anche conscio che per lui il passaggio dalla teoria alla pratica era ormai superato per motivi banalmente anagrafici. Ma queste sono faccende che non riguardano la filologia.

Paolo Di Stefano

23 giugno 2006

La Costituzione

Sun, 18 Jun 2006 10:27:11 GMT

www.repubblica.it

Alla vigilia del referendum del 25-26 giugno il riconoscimento speciale
Sottolineate "la nitidezza e l'attualità" dei suoi principi

Premio Strega alla Costituzione
il libro che ha fatto l'Italia

Gli Amici della Domenica lo consegneranno a Oscar Luigi Scalfaro
Durante la cerimonia verranno letti gli articoli più significativi

Enrico De Nicola e Alcide De Gasperi firmano la Costituzione Italiana

ROMA - Un Premio Strega speciale, dedicato al 'libro italiano' per eccellenza: la Costituzione. Nell'anno del doppio sessantesimo compleanno - quello del riconoscimento letterario e quello della Repubblica Italiana - la Fondazione Bellonci ha deciso di rendere omaggio alla carta costituzionale.

Proprio alla vigilia del referendum sulle riforme che la riguardano: il gruppo degli Amici della domenica consegnerà infatti mercoledì 21 giugno il premio ad honorem. A ritirarlo, in piazza del Campidoglio a Roma, sarà uno dei padri costituenti, l'ex Presidente dello Stato Oscar Luigi Scalfaro.

Durante la cerimonia verranno letti alcuni articoli della Costituzione, per sottolineare il significato che la Fondazione Bellonci e la casa editrice Utet danno al premio speciale: "la nitidezza e l'attualità dei principi che essa enuncia". Un modo per ricordare quanti contribuirono "a tessere la trama civile e democratica dell'Italia rinata alla libertà", come ha scritto Tullio De Mauro nell'introduzione all'edizione speciale della Costituzione Italiana pubblicata da Utet per l'occasione.

"La nostra Repubblica - fa notare lo storico - nonostante instabilità, crisi, incertezze politiche e giuridiche, rimane solida nelle sue strutture e istituzioni grazie a una Costituzione che fu pensata per l'Italia del futuro e non soltanto per risolvere i problemi lasciati dal fascismo e per attrezzare uno Stato nascente su nuovi principi e in una proiezione europea".

(16 giugno 2006)

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Luca di Susanna Sarti

Sun, 18 Jun 2006 09:32:05 GMT

Nella mia monogamia letteraria, o pazzia leopardiana, quest'anno ho letto due libri, solo due libri non di argomento leopardiano. Entrambi di Susanna Sarti. Maledetto, di cui ho già parlato (la storia di due donne che uccidono per amore) e questo "Luca" Stefano Casanava Editore, Faenza 2003.

Luca è la storia di un bambino che non vuole nascere, così nel momento di venire al mondo trattiene il respiro. Perchè ha avuto in sorte di vedere come sarebbe stata la sua vita. Leggetelo. dopo averlo letto non sarete più gli stessi. E' la storia del quotidiano, ma di un quotidiano tragico ricoperto dei mali eterni e da quelli più recenti. La storia di una vita mai sbocciata, che sarebbe stata dedicata all'amore ed all'amicizia. Ma viverla, per il bambino mai nato, sarebbe stato di una tragicità insopportabile.

www.susannasarti.com

Sapegno

Sun, 18 Jun 2006 06:14:01 GMT

Si riscopre la voce di Natalino Sapegno durante la 'giornata' 2006

venerdì 05 maggio 2006

L'edizione 2006 della giornata dedicata a Natalino Sapegno da parte dell'omonima 'Fondazione', che ne conserva e riordina gli scritti, si articola in due momenti cruciali: il primo si è tenuto nella serata di venerdì 5 maggio, con la presentazione di una raccolta in volume di lezioni su Giacomo Leopardi. Il secondo momento si è svolto nella mattinata di sabato 6 maggio, con la lezione pubblica del professor Francisco Rico dell'Università di Barcellona, intitolata 'Il romanzo, o le cose della vita. La quotidianità in letteratura' seguita dagli interventi dello scrittore Daniele Del Giudice e del critico Piero Boitani dell'università romana 'La Sapienza'.
La serata di presentazione del libro 'Leopardi. Lezioni e saggi' ha offerto l'occasione, ormai unica, di ascoltare la 'viva' voce del grande critico e storico della letteratura, nativo di Aosta.

La Fondazione è infatti riuscita a recuperare dagli archivi Rai la registrazione di una lezione di Natalino Sapegno su 'Recanati e la poesia di Leopardi', trasmessa il 4 marzo 1968 nell'ambito di lezioni a distanza per i ragazzi delle scuole superiori. La spiegazione pacata del critico e la lettura delle liriche è accompagnata dalle immagini dei luoghi che le ispirarono.
Il volume racchiude invece le lezioni universitarie di Sapegno professore alla Sapienza di Roma negli anni dal 1944 al 1946 e sono stati recuperati in occasioni a volte fortunose: «una copia delle dispense - spiega tra l'altro Giulia Radin, autrice delle note al testo – che non risultavano nelle bibliografie né in archivio, ci sono state messe a disposizione dal professor Massio Colasanti, che le conservava dai suoi anni universitari».

Maledetto

Fri, 21 Apr 2006 07:13:09 GMT

Maledetto

Susanna Sarti Piazza, Maledetto - DRAMMATICO - Editing - 2005 - pagine 188 - prezzo 13,00 euro - giudizio:

Due donne sole… chiuse, rinchiuse, oppresse dalla vita e dalle mura di un carcere. Due esistenze interrotte, spezzate da due uomini, da due amori diversi ma immensi, che le hanno travolte e spazzate via, per farle riaffiorare solo anni dopo, nella reciproca comprensione di una fredda cella. Le loro confidenze, il loro voler essere vicine sono il motore della storia di Maledetto di Susanna Sarti Piazza. Tutto si svolge attraverso i loro racconti, i loro flash back, Lavia cerca di lavare la sua anima confidandosi con l’amica. E così veniamo a sapere di Lorenzo, sassofonista e per anni compagno oppressivo-ossessivo di Lavia. Il loro e un amore totalizzante, che giorno dopo giorno coinvolge e sconvolge Lavia sempre di più. Lei non fa nulla, si lascia trascinare, si lascia annullare dal suo compagno in un illusione d’amore che come tutte le illusioni è destinata a scomparire miseramente di fronte alla realtà. E allora nasce l’interrogativo delle due donne e che è il motore e il cuore di tutto il romanzo “se tu dovessi scegliere, preferiresti dover morire per amore o uccidere per amore?”…
La storia è semplice, e proprio questa sua semplicità la rende più vera, più reale, non ci sono trame fantascientifiche o colpi di scena col telecomando, ci sono solo delle vite distrutte dalla vita stessa.
Il romanzo di Sarti Piazza, scorre veloce e agile, i dialoghi sono efficaci e secchi, le descrizioni sono ridotte al minimo, come è giusto che sia in una storia narrata in prima persona, ma quello che maggiormente sorprende in questo romanzo e la capacità dell’autrice di creare un'atmosfera, una sensazione. Sentendo parlare le due protagoniste rinchiuse in una cella si ha quasi l’impressione di essere anche noi rinchiusi con loro, una sensazione di oppressione si fa strada forte e decisa e la stessa sensazione forse ancor più disturbante si avverte nella descrizione e nelle vicende della storia d’amore di Lavia e Lorenzo. Così alla fine viene da chiedersi quale sia la vera prigione, quella con le sbarre alle finestre o quella di un amore sbagliato e crudele?
Un libro che colpisce e coinvolge, che si è felici di aver letto!

"è una storia che ti ammalia,ti attraversa. vuoi vedere come va a finire. sei tutt'uno con la protagonista,Lavia.

"follia, amore?
egoismo, pazzia?"
sono i quesiti che lei si pone quando intraprende il suo viaggio a ritroso nel tempo.e così la storia si snoda in un alternarsi di presente:il carcere a vita e di passato, la sua piccola storia familiare.
alla fine "il sacrificio" si compie e ciò che deve ESSERE sarà. destino, moira, fato?
il previsto-prevedibile accade e così Lavia si trova ad essere
"viva fisiologicamente e morta civilmente" in quel limbo rappresentato dal "quadrato di cielo " che scorge dalla finestra della sua cella.
ma dalla catastrofe si assiste alla palingenesi,dopo la confessione- racconto a Mary, la sua compagna di "stanza" che per prima le apre il cuore,raccontandole la sua storia di mamma delusa.
come per incanto nascerà la volontà di ricostruire sulle macerie di un passato esorcizzato dalla confessione e dalla memoria.
il carcere diviene così "un tempio" da cui ripartire ormai rinnovate.
lavoro,poesia,meditazione diverranno gli strumenti di questa rinascita.
è Mary, la compagna di cella che fornisce a Lavia l'occasione di scavare dentro di sè alla ricerca dei meccanismi che l'hanno portata alla perdizione. così da uno stato di "assenza-torpore nei confronti della vita Lavia penserà che"l'importante non è ESSERCI, ma ciò che si E',
e che dobbiamo ESSERCI per inventarci una nuova vita."
dal buio alla luce attraverso il filo invisibile di un'empatia che sgorga improvvisa tra le dua compagne di sventura in quel che è il carcere a vita.
il distacco finale tra le due donne suggella l'alba di questa redenzione. il non voltarsi indietro di mary è il cerchio che si chiude.
così dal "quadrato di cielo" si arriva al cielo!

il sax sulla copertina è una felice icona di un amore che sfida l'età."

Un libro che sto leggendo

Thu, 30 Mar 2006 21:29:06 GMT

Curiosando, come faccio spesso, nel sito del mio amico (l'indirizzo si trova in questa pagina), trovo una amichevole corrispondenza con una signora emiliana di nome Susanna.

Chiedo al mio amico chi sia questa signora. Lui mi risponde che trattasi di una ex funzionaria di banca che ha lasciato il lavoro per mettersi a scrivere. Si chiama Susanna Sarti Piazza ed ha scritto un romanzo che si chiama "Maledetto". Nello stesso sito, leggo la recensione del libro e noto che al mio amico è piaciuto molto, anche per la sua concinnitas. Conoscendolo, lui intendo e la sua preparazione e competenza in materia letteraria, mi incuriosisco, compro il libro e comincio a leggerlo. Confesso che metto da parte la mia naturale propensione a divorare tutto quello che mi capita sotto gli occhi e mi metto a leggere con molta attenzione e lentezza, interrompendo spesso la lettura e mettendomi a riflettere.

Non ho ancora finito il libro: non so dire se sia un fogliettone oppure un capolavoro. Certo è che la tecnica narrativa è raffinata, non so se per propensione naturale o per acquisita e ricercata capacità tecnica. La storia si svolge tra il passato ed il presente, in un carcere, in una cella dove sono rinchiuse, condannate all'ergastolo, due signore "normali", che, per motivi diversi, hanno commesso un orribile delitto. (1. Continua)http://www.susannasarti.editarea.com/res/site2959/res9317_resize_600x500_2.jpg

Susanna Sarti Piazza

romanzo Editing Treviso

www.editingedizioni.com

Libri nuovi

Thu, 02 Feb 2006 09:39:06 GMT

Tre Moschettieri in copertina

I nostri libri

Per GIACOMO LEOPARDI: Libri

L'amica Susanna

Maledetto ti amerò

Dimenticavo

Un libro

Ricevo da Susanna

Verga

Ancora Verga. da Rosso Malpelo

La Lupa

Da "Nedda" di Giovanni Verga

Una scrittrice siciliana

Una scoperta

La Costituzione

Alla vigilia del referendum del 25-26 giugno il riconoscimento specialeSottolineate "la nitidezza e l'attualità" dei suoi principi

Premio Strega alla Costituzioneil libro che ha fatto l'Italia

Gli Amici della Domenica lo consegneranno a Oscar Luigi ScalfaroDurante la cerimonia verranno letti gli articoli più significativi

Luca di Susanna Sarti

Nella mia monogamia letteraria, o pazzia leopardiana, quest'anno ho letto due libri, solo due libri non di argomento leopardiano. Entrambi di Susanna Sarti. Maledetto, di cui ho già parlato (la storia di due donne che uccidono per amore) e questo "Luca" Stefano Casanava Editore, Faenza 2003.

Sapegno

Maledetto

Maledetto

Un libro che sto leggendo

Libri nuovi

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Sottolineate "la nitidezza e l'attualità" dei suoi principi

Premio Strega alla Costituzione
il libro che ha fatto l'Italia

Gli Amici della Domenica lo consegneranno a Oscar Luigi Scalfaro
Durante la cerimonia verranno letti gli articoli più significativi